Pobre Realidade

Na vida,

A cautela me espera,

Espreitando da janela cada passo não pensado e ensaiado para ela.

Mas a morte,

Rica em sorte,

Não espera a primavera,

Paga o preço sem miséria pra que eu possa me arriscar.

Cada fôlego emprestado,

Cada juros não contado,

Tende sempre a ser cobrado pela vida tão mesquinha,

Não descansa a me cobrar por sonhar sem planejar.

Oh, morte!

Parcela a minha dívida,

Paga as contas com a vida,

Pra que eu possa me lançar sem pensar no amanhã.

E nessa vida que me cobra cada gota,

Cada choque.

Ah, realidade!

Não me enche de vaidade,

Pois entre a vida e a morte só se paga com a sorte.

Sem crédito ou cartão,

A morte a paga à vista.

E a vida sai sorrindo,

Contente de verdade,

Contando a dedos curtos cada nota de vaidade,

Desejando com sorriso parcelar a realidade.

Pobre vida,

Mesquinha,

Miséria vivida à prestação,

Com crédito especial e faturamento de cartão.

E a morte, de fato, despreocupada,

Hoje não tem tudo,

Mas amanhã sonha em não ter nada.